El imperio de la belleza

ser flaca, ser joven, despejada de huellas de caracter en el rostro, ser blanca, ser tetona (siempre erecta psp), ser panzaplana, ser cuero, ser popular, ser perfecta... solo unas cuantas necesidades imperiosas de "ser" parecida a cierto tipo de mujer, la mujer bella que cada día semeja una mujer de un solo tipo (exceptuando el tinte del cabello)

Ayer, en mi leeento y aburrido desplazamiento por las calles de Lima, solo en Miraflores, conte 1,184 imagenes de mujeres lindas y perfectas en esos afiches publicitarios que abundan en las paredes de las casas y tiendas, en las azoteas, los postes, las bermas centrales, los moldes y salientes de las fachadas, en la carátula e interiores de periódicos y revistas que se exponen en los kioskos, y un largo etcétera. ¡La creatividad de los publicistas para encontrar lugares que te salten a la vista, es digna de admiración! Personalmente no me impresionan, pero forman parte de la cultura de mi mundo y no puedo hacerme la desentendida. En este tiempo, resulta que las mujeres de mi colectividad se clasifican segun cierto dictador de la belleza... cierto tipo de belleza.

La belleza, que es nuestra profunda afición mujeril, nuestro espacio femenino privado, nuestro poder, se convierte en nuestra cadena. El encanto de un color en tus párpados, la flexibilidad de una forma, el movimiento de tu mano, el atractivo de la sombra bajo tu vientre, la caida de una tela a lo largo de tus redondeces, TODO está ahora codificado y reglamentado en los territorios de los árbitros de la belleza. ¡A visitar a los expertos!

¿Qué belleza? "Cuanto más se acerque a la imagen de un(a) adolescente ambiguo, más bella será la mujer", me susurran y me gritan los miles de afiches en la calle. Miro a mi alrededor, no encuentro ninguna mujer real que se parezca a esas imágenes retocadas por fotoshop. Por ahí logro distinguir una amiga, que es diseñadora gráfica, y se ocupa de retocar fotografias de modelos para una revista de hombres. Le pregunto ¿y tú por qué no te retocas para parecerte a ellas? Se ríe, "yo soy de otra clase, yo vivo de mi trabajo, no de mi figura" En ese momento, en mi mente se cierra el círculo. Hay dos clases de mujer: las mujeres del placer (¿masculino?) y las mujeres de la reproducción. ¿A dónde estoy yo? ¿A dónde estás tú?

Parece que hace varios milenios no hay nada nuevo, la historia de la humanidad sigue en lo mismo, nada ha cambiado...mmmm No se por qué ¿tú qué crees?

Pero siempre es posible mandarse mudar. Te envio mi última instantánea:

¿Por qué las zorras no viven en manada?

La primera respuesta que se me ocurre es que su peculiar aroma espanta . Pero, mmm, sospecho que nada es tan simple. Pienso en mi propia condición de crónica solitaria. ¿Por qué no soy parte de la alguna cofradía religiosa, por qué las feministas no me invitan a sus cuchipandas, por qué nunca formo parte de los grupos VIP y tampoco me encuentro con la gentita en los lugares que frecuentan, en fin, ¡¿Por qué no compro en Guon?!!!
Esto es serio y desesperado, No lo tomes de manera banal porque sé que te estoy hablando a ti, castigada alma zorruna-femenina. Como a tí, a mi me enseñaron a usar calzones que disimularan mi olor. ¡Como si fuera feo! Lo que no me dijeron las mujeres que me educaban, es que me estaban protegiendo de los depredadores (ahora la Iglesia Católica les llama "pedófilos) En casa teníamos uno y las mujeres lo vigilaban con el rabillo del ojo, pero no lo expulsaban porque era "hombre" y ellas creían -creían- que sin ellos no se podía vivir. Entonces, trataban de "controlar" el daño" cortándome el pelo, poniéndome calzoncitos y convenciéndome que debía moderar mi naturaleza sensual. ¿No te suena conocido?
Pero el pelo crece, la sexualidad habla alto, la rebeldía nos empuja al mundo. Un día busqué a las Hermanas . Ya había recorrido los antros de disipación, las moditas metaleras, los baños de gym y las sectas ideologicas (empezando por la católica y siguiendo por las tiendas políticas). Buscaba al Clan, la Manada, la Familia del Alma, el grupo que hablara claro y alto para decirme: No apestas, tu sexualidad huele bien, tu mente piensa claro y tu afición a la verdad no ofende a nadie. Las Hermanas no eran monjas, sino mujeres de ideas desinhibidas, feministas pues.
Las Hermanas Feministas hablaban dulcemente a mi oído acerca de los "derechos" de la mujer. Y yo lo creí. Creí que ser mujer y oler a zorra podían convertirme en sujeto de derecho en todas las manadas, que nadie más me cerraría la boca(las piernas) con la censura abierta o encubierta de la sociedad.
Eso fue hace tanto tiempo que ya ni me acuerdo. Sólo chispazos de memoria reviven escenas a aquel tiempo. Las lideresas feministas abandonaban las reuniones para atender la comidita de sus maridos, se cortaban el pelo, se afilaban las uñas para controlar sus propiedades familiares y, ajjjj, disimulaban el poderoso olor de su sexo. Duré muy poco tiempo en esa manada.
Me expulsó la intolerancia. Un día se me ocurrió hablar claro y alto acerca de algún tema -cualquiera- y rompí el secreto pacto de silencio que une a las zorras castradas. El Grupo, discreto y elegante, miró hacia otro lado y se puso a conversar de esas banalidades que gustan a todas.
¿Por qué las zorras son solitarias? Pues porque apestan a verdad y de verdad. Si tu olfato es delicado o eres una preciosa zorrita castrada, no te acerques, plis.

La (Otra) Teta Asustada

De pronto volví a sentir esa punzada bajo mi seno derecho y entré en pánico. Dicen que los tumores malignos (de los que hay que preocuparse) no causan dolor, son imperceptibles; pero mientras un médico ( y mejor si es oncólogo) no te dice "no es nada", el síndrome de La (Otra) Teta Asustada se dispara hasta cubrir todos tus pensamientos.

Así estuvo esta zorra asustada de cuerpo entero, las 24 horas del día hasta que descubrió que la causa de sus insomnios, las contracturas musculares y un permanente estado de distracción (como si me hubiera enamorado una vez más) se debía precisamente a esa punzada repetida debajo de mi seno.

Me armé de valor, reuní mis S/. 200 y fui a la cita con el doctor. Efectivamente "no era nada", era únicamente un dolor muscular. ¡Uffff!!! de la que me salvé. Bueno, hasta el momento estamos invictas...

Dentro de un año, cuando tenga que asistir a mi chequeo anual, enfrentaré nuevamente las inclemencias del síndrome de la (Otra) Teta Asustada, también conocido como pánico generalizado... que se agudiza más si el chequeo viene acompañado de una mamografía. El pánico ya no solo será por el resultado sino por la tortura de un procedimiento que seguramente inventó algún hombre que no sabe lo que es que le hagan sadwich a tu seno.

Foto tomada de www.exploralasalud.com

Simplemente Preciosa

Está en cartelera una película que no pueden dejar de ver.

Con el título Preciosa, se esconde un tremendo drama de una jovencita negra de unos 16 años que ha sido abusada sexualmente por su padre desde los 3 años, a sabiendas de su madre, sin ser defendida por esta.
Además, tiene una pequeña hija con síndrome down y que por estár embarazada nuevamente (de su progenitor) ha sido expulsada de la escuela.
Y como si fuera poco va a saber que su padre acaba de morir de Sida y que ella es seropositiva.

Con estos ellementos, esperaríamos que la película nos narre una tremenda tragedia, pero no. Esta es una bella historia de una chica que tiene todo en su contra y sale adelante.

Clarice Precious (Preciosa) es una heroína, que no solo nos demuestra que la tenacidad y la valentía son las principales armas de quien quiere alcanzar sus sueños, sino que la belleza es una fuerza interior que siempre sale de dentro hacia afuera, transformando todo a su paso.

Amor al chancho ...

Hace unos días fui al cine a ver "Solo para Parejas"(Couples Retreat), una comedia que evidentemente ha sido dirigida por un hombre y cuyo guión ha sido desarrollado por dos hombres y una mujer (le deben haber dejado opinar muy poco).

El argumento trata de cuatro parejas que viajan a un resort en una isla paradisiaca y se ven complicados en los más disparatos enredos, y lógicamente hay muchas escenas en traje de baño, que muestran un gran contraste entre el físico de las mujeres (todas flacas y regias) y el físico de los varones (desde el fofo que no hace ejercicio, pasando por un gordito, un ropero y un gordazo al que le cuelga la panza copando toda la pantalla).

Esta tiene que ser una fantasía masculina, no lo entiendo de otra forma. ¿Cómo cuatro mujeres regias: bonitas, agradables, de buen cuerpo, que de seguro están a dieta todo el tiempo, pueden estar casadas y/o enamoradas de 4 cuerpos abandonados a su suerte que toman, comen y no hacen ejercicio para agradarlas?

En la historia, no hay discriminación por el exceso de peso ni por el color ni por nada. Eso está muy bien. Pero que nos quieran hacer creer que las mujeres podemos amar sin condiciones a hombres que suben 20 kilos o pierden todo el tono muscular a cambio de una barriga cervecera y que nosostras seguimos tan enamoradas de ellos como el primer día, eso sí me da risa.

Ya sé que muchas terminamos diciendo Gordis, Chanchis o Rechonchis con mucho cariñito, pero no me digan que están felices . ¡No les creo!

Fotos tomadas de http://cinecinecine.com/2009/09/23/solo-para-parejas-couples-retreat-para-este-6-de-noviembre/ y http://vivacity.pe/cine/2009/12/10/todo-sobre-solo-para-parejas/?nggpage=3

Adiós hombre sexy

Se ha ido Sandro, el gitano. Un cantante argentino que emulaba a Elvis Presley en los años 70. Recuerdo su look misterioso y esa forma de bailar menenado las caderas con gran sensualidad...

Las mujeres enloquecían por él, y cómo no cuando ecuchabas en su voz ronca un:

Te propongo,

disfrutar de una mañana

caminando de mi mano

o una flor en tu ventana

o que algún violín gitano

nos regale con su voz

Te propongo,

elegir la cartelera de algún cine continuado

o tal vez mirar vidrieras

te propongo cosas simples

son las cosas de este amor

Yo no te propongo el sol,

ni las estrellas

tampoco yo te ofrezco

un castillo de ilusión

yo tengo para darte tan solo cosas buenas

triviales y sencillas

las cosas de este amor

Te propongo,

un amanecer cualquiera

aferrada de mi brazo

compartiendo una quimera

te propongo simplemente

Te propongo que me quieras

Pero como los dioses, Sandro, ha encontrado en facebook http://apps.facebook.com/frases_d-gitano/?ref=mf una forma de mantener contacto con sus fans. Ingresa y serás premiada con una frase. A esta zorra le apareció una muy sugerente:

Sin tu fuego, se apagó mi vida

Foto tomada de www.mundofanclub.com/biografia-de-sandro/

Mujer, alma de la fiesta

Las calles navideñas, entre luces y "sooopa le dieeeron al niñooooo" eran una mar de gente, ¿adónde está la crisis económica?. Envuelta en la masa lenta y nerviosa, pensó en un incendio, tan terrible como el de aquel año 2001, empezó a sentir pánico pero se sobrepuso, ¿en qué otro lugar conseguiría los fuegos artificiales tan baratos?. Sin consultar a su cansancio, tomó un taxi hacia el Jockey Plaza para comprar el regalo preciso para satisfacer a su hija, la conflictiva Paula, pobrecita. La cola en caja sólo demoró 25 minutos ¡vaya! y salió veloz rumbo a casa para mandar el pavo al horno de la panadería. Kikito se hizo el difícil para ayudarla a cargar la bandeja de 9 kilos de pavo embadurnado en salsa criolla. ¡Sólo son 50 metros, mi amor!. Los ruegos de madre lo ablandaron y al final el chico le hizo el favor. A las 9 de la noche ya casi había terminado la decoración de la mesa, a las 10 p.m. la familia estaba reunida, ¡al fin!, ese fue el momento que ella escogió para ir a su cuarto y terminar de envolver regalos, ¡ay, se le olvidó la empleada! Sin más, cogió el frasco de colonia que le regalaron en su cumpleaños, aún no estrenado por supuesto -¿o si?- ¡Listo! Se sintió una directora de orquesta dispuesta a afinar los instrumentos... pero ¡aún no! Por suerte se dio cuenta que estaba apestando a caos navideño. Este es mi momento se dijo bajo la ducha pero Paco venía a buscarla "mujer ¿dónde te has metido? no encuentro el sacacorchos" Una brisa de satisfacción rozó su frente, siempre es grato que la necesiten a una, pero puso un tono afligido para responderle "¿No puedes hacer nada por tí solo? pregúntale a Eduviges, yo estoy cambiándome"
Regia, el alma de la fiesta, salió a prodigar el encanto de su presencia. La abuela estaba tranquila en su silla, Paco que le daba duro al trago, la chica hablando por el celular (corta hijita, corta eso), Kikito-mi-amor, una tía solterona y el gay de su cuñado como siempre a cargo de la bulla. Todo en su sitio. Ni una hilacha de imperfección se coló en aquella Nochebuena para el recuerdo, hump, casi... las velas se derritieron rapidísimo y ya estaban incendiando la corona de adviento, ¡quería matar a alguien! sin embargo todos rieron, ella también rió un poco. ¡La foto! Se colocó de semi perfil (para afinar la silueta), bajó el rostro, elevó la mirada (lo aprendió de Lady Di) y ya. Luego, ella tomó la cámara digital que todavía no termina de pagar, enfocó, reordenó el grupo, volvió a enfocar ("¡ya pues, apúrate!") y tomó la más preciosa fotografía que te puedas imaginar. Hacer las cosas BIEN es algo que aprendió directamente de su mami, hoy le resulta tan natural como si fuera una segunda piel. Entre cohetes y luces, cayó rendida en la cama, pero antes de dormir recordó, ¿por qué será?, a su primer enamorado, un flaco marihuanero que por suerte se fue a vender artesanías por el mundo y no volvió a saber más de él. Feliz Navidad donde estés, mi amor, musitó casi dormida. Cuando Paco llegó a molestarla, ella se negó a despertar, ya se sabe que Paco no termina borrachera sin sexo. "Estoy muy cansada" le dijo y siguió soñando artesanías.
(Este espeluznante relato está dedicado a una amiga a quien quiero mucho y a quien deseo muchas fiestas imperfectas en esta vida, en donde ella no sea indispensable)

Laura y Blas, un asunto de ser quien eres y ya.

Leo mis correos de dos días, numerosos, impersonales. Uno de ellos, Libros Peruanos ¿Por qué lo abro si no compro libros con regularidad? Ah, tiene columnas de opinión, artículos exquisitos, infrecuentes. Debería dejar de leer periódicos y dedicarme más a estos delicatessen. El novelista Miguel Gutiérrez escribe “¿Fraude o maravillosa ficción: Laura Laurencich 14 años después”, y a través de la lectura recupero en mi memoria una noticia que, aquella vez, me produjo incomodidad. Una historiadora italiana se había permitido negar que Guamán Poma de Ayala, mi adorado cronista, fuera autor del libro La Nueva Crónica y el Buen Gobierno. Gutiérrez habla del rechazo que produjo tal revelación durante un simposio de académicos peruanos, en la Universidad Católica de 1996. Los eruditos la hicieron polvo, la cuestionaron ¿quién es ella?, nadie la conoce, no ha escrito nada trascendente, los documentos en que se apoya son falsos. Sí pues, eso fue lo que leí en los periódicos yo también. Y resulta que ahora, 2009, el trabajo de esta historiadora ha sido publicado por la Municipalidad de Chachapoyas (¿quée?), la única que aceptó semejante riesgo. Los Chachapoyas, recordemos, fueron llamados “fidelísimos” por los españoles de la conquista. En cambio, siempre fueron rebeldes y contestatarios a los Incas. Historias de antiguos, como se dice.
Pues bien, retomando el hilo de mi relato –extraño, muy extraño- leo al novelista Miguel Gutiérrez, que nos dice que si la doctora Laura no es científica, pues entonces debe ser una excelente fabuladora porque los documentos que muestra son alucinantes. En resumen, ella afirma que el verdadero autor de Nueva Crónica y Buen Gobierno, es el jesuita Blas Valera, nacido en Chachapoyas y criado entre indios hasta los 13 años. Su vida cambia cuando presencia el asesinato de su madre, la indígena Urpai a manos de su padre, el español Alonso Valera. A los 23 ingresó a la Orden jesuita, una de las primeras promociones de mestizos, y fue enviado a Huarochirí (la misma tierra que nos legara sus maravillosas leyendas) para hacer sus estudios religiosos. Luego la Orden lo envió al Cuzco. Estamos hablando de 1577, sólo unas décadas atrás se había iniciado la ocupación española de nuestra tierra. Entre otras rebeldías, los cuzqueños formaban sociedades secretas para alimentar la memoria de los antepasados y Blas tomó contacto con una de ellas, llamada “Nombre de Jesús”. Por su intermedio conoció la historia oral, también aprendió a leer fluidamente los ideogramas, signos y pictogramas presentes en los kipus y diseños textiles. Poco después se hacía llamar “el mestizo que se siente indio” y declaraba ser fiel a la estirpe de su tío materno, el curandero Illahuanca. Se alineó con una corriente jesuita llamada “primitivista”, que trataba de evangelizar a los indígenas en su propia lengua sin exterminar su cultura (corriente que desarrolló una importante Misión en Paraguay y a la que debemos la conservación del guaraní), pero Valera se sentía diferente: él quería organizar un movimiento neo inca-cristiano, para que veas que nadie inventó nada en este país. Parece que la política en aquel tiempo semejaba una olla a presión y, para variar, la idea del levantamiento hervía bajo las piedras (¿dónde se jodió el Perú, Zavalita?). Pronto, el Imperio concluyó que debía corregir dos puntos en su política religiosa: 1) prohibió el ordenamiento de sacerdotes mestizos, 2) exacerbó las contradicciones con los jesuítas, excesivamente pensantes, lo cual derivó después en su expulsión de toda América. Naturalmente, Blas fue castigado y llevado a España por levantisco, aunque oficialmente se le imputó un lío de faldas (¿raro en un sacerdote, no?) y confinado a reclusión en Cádiz, donde se puso a escribir historia, con gran estilo y elegante latín. Una incursión inglesa incendió su monasterio y junto con su vida sólo logró salvar un puñado de manuscritos, que luego entregó al Inca Garcilazo de la Vega, otro mestizo que vivía en España. Para demostrarnos que Bryce Echenique no fue el primer copión de la historia, Garcilazo publicó Los Comentarios Reales, su obra, sobre la base de los manuscritos de Valera, pero se olvidó de poner las comillas (aunque lo menciona varias veces). Al ver que el mestizo no bajaba el morro, la Orden jesuita lo condenó a muerte jurídica, tras lo cual borró el nombre de este sacerdote peruano, de todas las listas de los vivos (¡la de reuniones y coctelitos de Embajada que se perdería!). Blas escapó, e hizo el viaje de regreso al antiguo Perú. Ya en su patria se dedicó a viajar, recogiendo historias, levantando desorden y propagando su evangelio de identidad peruana. Fue protegido por sus colegas jesuitas-mestizos Gonzalo Ruiz, Pedro de Añasco-y por sacerdotes doctos como Anello Oliva, gracias a lo cual, durante 19 años, logró continuar su prédica por los pueblos. En estas correrías conoce a nuestro Guamán Poma, el indio rebelde, que no manejaba aún los instrumentos de los españoles (el papel y la tinta) pero ya utilizaba la historia como recurso de resistencia al exterminio de nuestras culturas. Guamán Poma completa mucha información, que Blas Valera recoge, dibuja, escribe y edita. Entre sus 53 y 73 años realiza esta obra, que se ubicaba, de espléndida manera, en el proyecto jesuita de atraer la atención de las mentes superiores (supuestamente el Rey) hacia las barbaridades que se hacían aquí, en estas lejanías. Dada su muerte jurídica y civil -el nombre de Blas Valera había sido borrado del mundo de los vivos- es natural que necesitara un representante (un testaferro, como se dice) y él escogió a su gran amigo, a quien (sabiéndolo o sin saber) levantaría del anonimato para enviarlo a la posteridad: Guamán Poma, el indio. En 1918 viajó a España y logró escribir una de las dos obras recuperadas con su nombre: Exsul Inmeritus. Y murió. Era 1619. La historia de cómo llegó a tus oídos merece otra novela. Laura Laurencich (me suena como Luisa Lane o Lina Luna) es una italiana real, no conozco su rostro, sólo su fama de antipática y rompe ilusiones. Después de su choque de trenes en la Lima de 1996, con el stablishment etnohistoriográfico, ella también fue condenada a muerte social porque la llamaron “desconocida” “improvisada” “fantasiosa" etc. El Perú se le cerró. Pero ella cree en sí misma y logró un Simposio de expertos en Roma (1999. Instituto Italo-Latinamericano) que confirmó por todos sus ángulos la veracidad de los documentos presentados (el libro mencionado y otro, llamado “Historia et Rudimenta Linguae Piruanorum”, completado desde Lima, en 1638, por el sacerdote Anello Oliva) Para que veas que las mujeres también somos científicas, que podemos arriesgar una reputación, podemos enfrentar a los hombres conservadores en su propio terreno. Y no fue a cambio de matrimonio, ni de seguro social, no. Sólo fue amor... a la verdad.

Azul o Rosa

Hace 30 años, cuando era estudiante universitaria de comunicación me di cuenta del gran daño que nos habían hecho los cuentos de hadas a las chicas inocentonas -como yo- que habíamos crecido esperando la llegada de un príncipe (azul) a nuestras vidas. El primer golpe con la realidad (cuando el príncipe se volvió un sapo nuevamente) me hizo comprometerme con una especial lucha feminista: ¡NO a los cuentos de hadas!

Estamos en el 2009 y asisto al cumpleaños número 4 de mi sobrinita en una cosmopolita Buenos Aires y ¡Oh, sorpresa! la fiesta de cumpleaños se desata en lo que hoy se conoce como "la hora loca" las niñas y los niñas se disfrazan para luego bailar frenéticamente envueltos en su personale/alter ego. ELLAS todas vestidas de princesa y ELLOS todos vestidos de superhéroe.

Caigo en cuenta que el mundo ha cambiado en términos de calentamientno global, pero ha involucionado en asuntos de género. Confirmo que ELLAS y ELLOS viven mundos paralelos, desde los 4 años... ¿Por qué si ellas son princesas, ellos no son sus príncipes, ¿no debería ser así el juego?, ¿por qué si ellos son superhéroes, ellas no son las superheroínas o las villanas? ¿Será que las princesas juegan a ser las víctimas que serán rescatadas por los superhéroes? O simplemente, cada uno anda en lo suyo.

Alguien que sepa, por favor ayúdeme a descifrar qué está pasando. ¿Qué dicen las feministas a esto?

Amar a Barba Azul

En el escenario hay un hombre sentado ante un escritorio. Una mano femenina se desliza por su pecho hacia su cara, sube sinuosa, como acariciando, pero él la rechaza, la mano cae y empieza otra vez su avance ondulante. El hombre la rechaza otra vez y otra y otra. La mano cae y vuelve a empezar. No se ve a la mujer, que está oculta tras el escritorio a los pies del hombre, solo aquella mano que intenta una y otra vez, inmune al rechazo. Poco a poco la acción es más violenta, parece que la estuviera maltratando, pero la mano no se inmuta y continúa el intento. En el entorno de esta pareja, hay muchas otras que dan vueltas como si bailaran o pasearan, pero tienen algo peculiar: los hombres jalonean a unas mujeres que tienen la cabeza tan agachada que parecen cuerpos sin cabeza. Es Pina Bausch, la coreógrafa alemana, con su puesta en escena "Barba Azul".
El cuento Barba Azul fue rescatado de la tradición oral europea por Perrault, el fabulador, y ya es un clásico que enseña, mmmm... ¿qué moraleja enseña? Ah, sí, lo perjudicial que es para las mujeres ser muy curiosas y desobedientes. El imponente dueño del Castillo, Barba Azul, entrega a su mujer las llaves de las cien habitaciones y le dice que puede verlas todas menos una, después se va a un largo viaje. La bella, naturalmente, abre la puerta prohibida (como si a Eva le pidieran no probar la manzana, jajaja, la fruta prohibida es más sabrosa, lo sabemos todas) y encuentra los cadáveres de las anteriores 6 esposas. Ella será la séptima.
Pina Bausch recoge la leyenda y la lee de otra manera. Muestra una mujer que intenta seducir a pesar de la negativa, que está a los pies del hombre e insiste. Y él la rechaza repetidamente hasta el paroxismo. Este es el argumento de los maltratadores de mujeres, ni más ni menos: "ella se lo buscó".
Pero Pina Bausch fue una artista situada siempre un paso adelante de su época, esa mujer de mirada triste y profunda, ¿estaba repitiendo los lugares comunes del machismo?
Pierre Bordieu, un sociólogo que estudió el fundamento ideológico de la sociedad patriarcal, afirma entre otras cosas, que las mujeres también sostienen, con su sistema de ideas, la pretendida superioridad masculina. Al leerlo recuerdo las iglesias repletas de devotas en profundo recogimiento para escuchar la interpretación que un hombre -sacerdote, pastor o gurú- hace de las Sagradas Escrituras de su religión. Y recuerdo las organizaciones sociales a las que pertenecí -padres de familia, clubes, asociaciones- impulsadas fuertemente por mujeres que a la hora de escoger lideres entregan el cargo a alguno de los pocos hombres que están por allí... Y ellos que nunca se sienten menos, cuando están entre mujeres, ¡siempre aceptan!
¿Por qué? -me pregunto- ¿por qué elevamos a nuestros hombres a la categoría de "dioses"? ¿Por qué, cuando se nos caen esos dioses con pies de barro, al hombre de carne y hueso le retiramos nuestro amor y confianza? ¿Por qué uno de los ingredientes de nuestra relación con el hombre es la veneración con que le tratamos? Siguiendo lo que ví en el ballet de Pina Bausch, me pregunto, ¿por qué las mujeres abandonan su inteligencia cuando entran en relación con los hombres?
Y estas preguntas no son banales, lo siento así cuando escucho a ciertas amigas, atadas de por vida a sentimientos dolorosos por algún hombre que ya se fue hace rato o cuando leo las cifras de mujeres asesinadas por aquél a quien tan bien habían amado.
Para coronar mis inquietudes, encuentro un artículo de Javier Marías que precisamente se titula así... Y, con todo mi respeto por la buena pluma, comparto con ustedes un párrafo supremo:

(...) En los últimos cinco años más de doscientas mujeres han sido muertas en España por sus presentes o pasadas parejas. La mayoría no repelió el ataque, parece, ni lo intentó siquiera. Y quién sabe si algunas no esperaron sin más a que el cuchillo descendiera sobre su pecho, incrédulas pero sin rebelarse ni oponer resistencia. No sé, a veces me pregunto si es que en muchas de ese sexo anida un mortal optimismo de fondo, que frente a los peores indicios y los mayores temores las lleva a pensar, como a Willa Harper: “No, no puede ser”. “No puede ser que me mate ese a quien tan bien he amado, o a quien aún bien quiero, a pesar de todo”. A veces me pregunto si es que muchas mujeres padecen de incondicionalidad, o de una extraña dificultad para dejar de querer a quien decidieron una vez entregar sus días, uno tras otro, hasta que al final también le entregan su vida, o lo que es lo mismo pero sin ya vuelta de hoja, su muerte. Y en la duda masculina uno se dice: “Sí, sí puede ser. Pero ningún dios debería permitir que fuese”.

¡Oh! fauno enamorado

envueltos en las sábanas de tu cama, esa cama tuya
cargada de pesares
descubrimos las mil formas del amor;
mis senos como palomas alimentaron tus angustias
y tus pasos se perdían locos en la llanura de mi vientre,
¡oh! fauno enamorado
cabalgabas sobre mí desesperadamente
tus labios tomaron posesión de mi sexo
y una lluvia de estrellas bañó nuestros cuerpos
y tu semen vino a mí curando todas mis penas.
al final fumamos y nos quejamos del viejo colchón de paja
limpiamos nuestros sexos
hurgamos en viejos poemas la definición de lo nuestro
volvimos a fumar
y las cuatro paredes de tu cuarto se hicieron evidentes
tan claras y evidentes
yo te dije adiós y tú prometiste llamarme.
María Emilia Cornejo (1949-1972)
Magdala Editora

El amor, ¿qué tiene, qué veneno administra? ¿Por qué le tememos tanto que sólo a través del arte o la locura (casi lo mismo) terminamos de ingerirlo?
María Emilia se fue por mano propia, esgrimiendo la misma audacia que usó para ponerle verbo al cuerpo apasionado. Décadas más tarde, un antiguo amigo suyo, el poeta profesional José Ruiz Rosas dice "Ella era una chica que empezaba a escribir" . Parece que así es el oficio: requiere cumplir ciertos cánones establecidos por alguien a quien no conocemos. Esta zorra se queda con el poema.

En la foto, María Emilia Cornejo

Galería de Vírgenes Estrechas

¿Quién puede decir que "ya hubo algo", cuando sólo hubo "alguito?
Por ejemplo, si "algo" llegó a entrar en "algo", es indudable que ya sucedió Algo. ¿Y cuando no llegó a entrar... es que "aquí no pasó nada"? La cosa no es para que lo pases por alto así nomás. ¡Detente que esto es importante! Te pido que reflexiones esto:
Pregunta 1: Hubo una relación sexual sólo si hubo penetración? En caso que la respuesta sea afirmativa, ¿adónde dejamos toooooda la variante de sexo entre mujeres? (que, obviamente, no tienen instrumento genital para la penetración) En caso que la respuesta sea negativa, pasamos a la pregunta siguiente
Pregunta 2: ¿En qué momento una relación común entre personas que se aprecian y se tocan, pasa a ser una "relación sexual"? Si la respuesta depende de las formas -todo contacto entre dos personas es un contacto sexual- tendríamos que poner presos a todos los padres y madres por causal de pedofilia. No es el caso, por supuesto. Si la respuesta depende de los contenidos, nos veríamos en la situación de preguntar a los involucrados: "¿tuviste sensaciones sexuales o sólo fueron sensuales?" No, no te rías por favor, en Estados Unidos -conozco el caso- una madre lactante fue separada de su bebé porque le dijo al psicólogo (luego éste la denunciaría a las autoridades) que sentía orgasmos mientras daba el pecho.
En el delicioso cuento erótico, "El Gran Senescal", Honoré de Balzac afirma que cierta casta Santa fue violada por unos viajeros en un caluroso día que se quedó dormida a la vera del camino. La Iglesia decidió canonizarla de todas maneras porque, aunque ya no era virgen, ella no se había despertado en ningún momento: NO HABÍA SENTIDO NADA
Estas reflexiones vienen a mi mente cuando pienso en zorrunas congéneres que aparecen en los Medios, a la sombra de sus corruptas parejas. Ellos, acusados de cien crímenes. Ellas, desconocen mayormente.
Para agasajarl@s querid@s bloguer@s, elaboré una sabrosa
GALERÍA DE VÍRGENES ESTRECHAS:

- Virgencita Carla, bella y elegante, colgó las tangas por amor a rubilindo aguilucho, aprendiz de político. Fue su primera dama en pujante distrito, y en jugoso ministerio, estrenó casa en la ciudad, casa en la playa (inimaginable en su honesta infancia) frecuentó salones de embajadas y organismos internacionales despertando oleadas de admiración. Cuando a él lo ampayaron borracho, ella se puso al volante. Cuando a él le destaparon asociaciones ilícitas con el espionaje, cuando le denunciaron por promover intereses y recibir coimas, ella fue su sombra al costado. Cuando le atraparon escondiendo dinero en la cartera de ella, la esposa dijo: "él nunca haría nada ilícito". El Poder la acaricia, pero ella es Esposa, la corrupción no la penetra

- Virgencita Pilar: Fue bella, no quiso ni pudo ser elegante. Pese a oscuros chismes sobre la forma en que se convirtió en segunda cónyuge del prometedor dirigente político, supo construir y mantener la viva imagen de esposa y madre dedicada. Cuando su marido alcanzó las cimas, fue una Primera Dama discreta: ocultó con gran arte, las huellas físicas de los puñetazos en la cara y otros exabruptos del loco con el que dormía. Ella podía comprender a las otras víctimas, por ejemplo, los cientos de presos políticos que fueron ejecutados por órdenes de su impaciente esposo. Fiel, lo acompañó al enjundioso autoexilio en París, disfrutó de las casas cada vez más caras que la actividad política de él conseguía para la familia y estuvo a su lado para la conquista del segundo período de Poder. Casi mostraba apetito: se dejó tomar fotos mientras cosía el inmenso pantalón de su marido (algo que nunca hizo realmente), pero esta vez estaba dispuesta a conseguir una imagen de persona que hace "algo" por los pobres niños pobres: pidió y logró un Programa de ayuda caritativa bien financiado por el Estado. Pálido intento que se derrumbó el día que la llamaron para formar parte de un decorado muy especial: su marido declaraba en conferencia de prensa, haber tenido un hijo con otra dama (de altas cualidades, eso sí). Víctima perfecta, el Poder la acaricia con sus sucias garras pero no logra ensuciar su pálida tez.

- Virgencita Keiko: Era casi niña cuando empezó a aprender que las cosas son como son. Sus maestros fueron los mejores espías, asesores y realpolitiksmen del país. Papi -¡quién lo hubiera dicho!- estaba en el Poder. ¿Qué no vieron sus ojos?: el ir y venir del trafico de influencias, la compra de conciencias al precio de un plato de lentejas, las torturas y persecución a su madre, el atropello de los principios que papi juró defender, el golpe de Estado, las órdenes de asesinatos masivos, la venta del país a empresas de país limítrofe. Dulce y dócil, como debe ser una hija, congeló su conciencia mientras se regalaba con comida, más comida, más comida. La Primera Dama más joven, reemplazó sin turbarse, a su perseguida madre y lo hizo mejor que ella por supuesto, porque lo aceptó todo. Su arte zorruno tiene un solo principio: papá lo sabe todo. Ahora candidatea para Presidenta de cierta republiqueta con un solo punto en su Programa de Gobierno: impunidad para mi papi. No lo va a lograr pero no importa, siempre se gana alguito.
Un día mostró a las cámaras sus manos negras del hollín de las rejas de Palacio, mejor símbolo no podría entregar a sus detractores, sin embargo desde su pureza impoluta, ella sabe sonreír con infantil dulzura mientras una voz le sale del estómago "no me temblará la mano".

Estos retratos, zorras y zorros del mundo, son sólo para empezar. Recibo sugerencias

El Secreto

Ese chico que pusieron a trabajar conmigo me daba vueltas como moscardón. Me refiero a su lenguaje corporal: siempre volteado hacia mí, mostraba interés y entusiasmo por TODO lo que yo hablara, se reía con mis chistes, estaba dispuesto a cumplir mis menores deseos. Todos los síntomas ¿no?. Pero no me decía nada, es decir "no se caía". Le di las oportunidades pero nada. Me puse a suponer cosas, tú sabes cómo es, una piensa de todo. Sin darme cuenta empecé a averiguar su vida, sus compromisos, sus rutinas. Ya estaba... ¿cómo se dice?, ah sí, yo estaba "caliente" (uf). Gran agitación interior, una especie de necesidad, y lo peor, las fantasías. Imaginaba que él estaba conmigo, que me hablaba, que me acariciaba, todo con los detalles y sensaciones correspondientes. Un estado tan agitado que ya ni podía concentrarme en el trabajo, me dí cuenta que no le miraba a los ojos y hasta empecé a evadirle del miedo de que se me suba el estómago a la garganta (para no mencionar otros órganos vinculados al eros).
Sólo por eso decidí consultar con una bruja (blanca por supuesto). Me llevó una amiguita, de esas que siempre saben. La mujer tenía su consultorio en un cuarto piso, de un enorme edificio de departamentos, pero siempre se podía llegar por el olor a palo santo que se sentía desde lejos. Allí, entre velas y estampitas, me leyó las cartas. "Te tiene buena voluntad pero hay otra mujer" me dijo, mientras extendía unas cards con figuras escalofriantes, llamadas "tarot". Su respuesta no se la creí, porque el chico -me consta- se calentaba un montón a mi lado. Así que pregunté y volví a preguntar. Entonces ella me dijo: "si quieres le hacemos un amarre, ¡nunca se va a alejar de ti!" Me pidió que le lleve sus colillas de cigarros, un mechón de su cabello, hilachas de camisa, entre otras locuras. Ya iba a aceptar pero me dió algo, no sé, pena o vergüenza. ¿Cómo iba a hacerle eso? ¿Amarrarlo? Cuando salimos, le dije a mi amiga: ni hablar. Si se queda conmigo será porque quiere. "Ah, me hubieras dicho antes" me dijo la amiga, que me hizo recordar que ella venía de las profundidades de la amazonía donde creció hasta los 18 años. Y ahí me soltó El Secreto. ¡Qué Puzanga, ni qué nada, eso es para viejas! Lo único que tienes que hacer es darle Chamico. No, brebajes no, le dije. Qué brebajes ni qué nada, Chamico es tu juguito pues, mujer.
Así fue como me enteré cuál es El Secreto del imán que tienen algunas mujeres de la selva, la razón por la cual enloquecen de amor a los hombres que se les acercan. Y comparto El Secreto contigo, amiga que lees mis experiencias. Chamico, entre mujeres, no es esa plantita que causa mareos, noooo. Eso dicen los hombres para justificarse. Chamico es el juguito que te baja cuando te toca tu Luna y si el hombre te prueba en esos días ya no te va a querer soltar. Punto, así de sencillo.
¿Quieres conocer los resultados? Pues, sssí, funciona. El chico probó, enloqueció, ya no me quiso dejar nunca. Ahora estoy buscando quien me lo quite de encima, ¡me tiene harta!

El silencio

Aún se despierta a veces, no es cierto? Se despierta en la oscuridad y oye el grito de los corderos. Y cree que si salva a la pobre Catherine, eso hará que dejen de gritar, ¿no es cierto? Cree que si Catherine vive, no se despertará en la oscuridad nunca más con el horrible grito de los corderos (Hannibal Lecter- "El Silencio de los Inocentes").

25 de Noviembre, día de la no-violencia contra la mujer. Circulan volantes que invitan a un plantón en la puerta del Congreso. Hay una invitación a entrar al Congreso y escuchar los discursos de las parlamentarias. Día de bulla, palabras en voz alta, ¿palabras?
Cada día ingreso a este blog con la pregunta: ¿Alguien habrá dejado un comentario? ¿alguien escribió algo? Dialogar, recibir en letras la respiración de nuestros semejantes, ¡ah, qué placer! Miro los indicadores y me avisan que hubo visita, pero también hubo silencio. ¿Silencio?
En "El Silencio de los Inocentes", ese extraño thriller donde el héroe es un psiquiatra antropófago, el Doctor Lecter le dice a la investigadora que en el dolor de su pasado encontrará las respuestas para su presente. ¿Y qué hay en el pasado? Un niña huérfana en casa ajena escucha en medio de la noche el grito de los corderos que son conducidos al matadero. Un grito que sólo ella escucha. Todos duermen, todos callan.
Y Clarice, la joven investigadora, esa mujer que simboliza la conciencia inocente de todos nosotros, sólo encontrará alivio cuando pueda rescatar a otra mujer -Catherine- de la trampa de aquel loco que quiere arrancarle la piel para vestirse con ella.
Muchas mujeres dedican su vida laboral a auxiliar a otras mujeres, como Clarice, la de la película. Pero ellas - abogadas, policías, protectoras, sanadoras- suelen sentirse desorientadas y frustradas porque muchas víctimas no denuncian, rechazan la ayuda que se les ofrece y regresan presurosas a la primera llamada de su ofensor ¿Qué sucede en el alma de esas inocentes y su silencio irredento?
¿Qué sucede con millones de víctimas de toda condición -mujeres, hombres, niños, jóvenes, ancianos, asiáticos, europeos, americanos, africanos- que callan en todos los idiomas, que nunca señalan con el dedo a su maltratador?
¿Qué sucede con nuestro silencio asustado, con nuestro nudo en la garganta, con nuestra tendencia a deslizarnos hacia asuntos menos estridentes, con nuestro deseo de pasar la página de una buena vez? Todos tenemos una buena razón.
Por ahora soy toda oreja

Muñeca Rota

Si tu niña fue violada
es posible que aún esté ahí
sola, en el escenario de sangre
(un violador nunca se quedaría a su lado)
Ella ahora es chiquita
muy chiquita
más chiquita aún,
desnuda aunque lleve ropas
desnuda, por decir despojada
de confianza, de creencias
peor aún, de palabras.
No habla, no dice
porque las palabras son conceptos
señalan objetos, ideas
sobre cosas que se conocen
Tu niña no sabe aún
de qué se trata esta dimensión abierta
ese dolor que roza el placer
ese placer bañado de maldad
No imagina, pero presiente
que el jardín de niños
se le escapó para siempre,
que ya se instaló el secreto culpable
en torno a sus piernas y su vagina,
que le mirarán con sospecha
porque siendo tan niña
ya ha probado
lo que enloquece a las madres
la sustancia agriculce en el recuerdo de las viejas
Sólo llora, llanto de entraña,
puedes ver su corazón
expulsado a trozos en su vómito.
De ahora en adelante
tendrá náuseas, vómito, diarrea,
siempre estará expulsando
aquel contacto que no buscó
y tú tendrás que saber
que aquella masa indigesta
es su corazón ingenuo
expulsado a pedacitos.
Si tu niña fue violada
no le entregues muñecas sin vagina
aquello sólo es burla, no le cuentes historias
de príncipes y ranas encantadas.
Un camino extraño
olvidado a golpes
por quienes antes lo transitaran,
espera a la niña
que fue violada,
un mundo de culpa la aguarda
que condena el cuerpo alegre,
la gracia sin disimulo
el sexo sin compromiso
el aborto, la píldora del dia siguiente.
un mundo que volverá los ojos a otro lado
qué desagradables son las historias
de niñas violadas.
Aprovecha ahora
que está llorando
aún salen a respirar aires
la secuela del dolor y el desencanto,
abrázala ahora, quizá todavía te lo permita.
Recuérdale a esa cuerpo asaltado
que la caricia gratuita también es posible
que el amor no siempre viene con abuso
que el mundo aún existe
para su gozo y su sonrisa
Y si tienes ganas de llorar
llora con ella, abrázala, llora.
Tú que eres grande
ya conociste las leyes del desencanto
has sobrevivido - ella tiene que saberlo-
Si tu niña fue violada
aún está muy pequeña
al fondo de la memoria
está llorando chiquito
con dolor, con espasmo,
en el cruce de un camino sin regreso
ella ya sabe
las muñecas son de plástico, hay una clase de amor que duele
y tal vez
tal vez
tal vez
ese cuerpo madurado a la fuerza
aún pueda aceptar un abrazo
simple, sencillo, sin más deseo
que un abrazo santo

“Menos tu vientre todo es confuso” dice un verso de Miguel Hernández

Sucedió hace varios años. Allí en ese consultorio mi pareja y yo esperábamos ilusionados el resultado del análisis. Apenas abrimos el sobre, saltamos de alegría, nos abrazamos y besamos. Estaba embarazada. Tendríamos un hijo, esa decisión confirmada hacía las veces de soplo divino sobre ese puntito titilando en mi útero y yo feliz le abría mi cuerpo y mi vida.

Pero ese no fue mi primer embarazo. Aquella vez rogaba que no fuera verdad lo que me temía. La enfermera del laboratorio, compasivamente se ahorró las felicitaciones y en silencio me entregó el resultado. Ningún pensamiento o sentimiento materno me sobrevino con la revelación. Estaba embarazada y aterrada, la tierra se me abría a mis pies. Lo único que quería era que todo volviera a la “normalidad” y haría cualquier cosa para lograrlo. En ningún momento dudé y nunca me he arrepentido de esa decisión.

Recuerdo que unos años antes, había llorado mucho al enterarme que mi madre había terminado con un embarazo forzado por mi padre durante su proceso de separación. Pese a ser muy cercana a ella, le tuve mucha cólera. Yo era una chiquilla que hacía poco le insistía para que me cosiera un vestido tipo maternidad, pues fantaseaba una y otra vez con la idea de verme embarazada, ella no me decía nada, sólo me sonreía y contemplaba con una extraña mirada.

(Auto) Femicidio

Dulce María Paredes Sanchez llegó a la fiesta del brazo de mi hermano, Médico Cirujano devenido en Estético gracias al boom y los ingentes dineros que le pagan (algo que ninguna otra especialidad médica le va a dar). Mi hermano es casado, aparte de una relación extra con una doctora de su Clínica, pero esta era una tercera que no le habíamos visto antes. Él sabía lo que hacía. Los hombres de mi fiesta pegaron, sin disimulo, sus ojos en las recién estrenadas tetas de su pareja. Yo la odié en el instante. Tuve que comerme mis envidias porque Dulce María era realmente dulce. Mi hijita la adoró muy pronto y a mí me conquistó su sencillez. Sabía todo acerca de maquillajes, de recursos de belleza en general, pero además fue generosa al enseñarme cómo debía depilarme las cejas y luego pintarlas en la linea que más le conviene al óvalo de mi rostro. En días posteriores, los hombres daban vueltas como moscas, alrededor de su curvilíneo metro ochenta, pero ella sólo quiso que mi hermano médico la paseara por el país. Amadrinó la confirmación de mi niña, le hizo un regalo regio y luego se regresó a su México natal. Dejó de escribirnos y no respondió mensajes a pesar que insistimos. No supe más de ella hasta hoy, que me llamaron de Jalisco, donde vive. Dijeron que Dulce María falleció anteayer por complicaciones de la última cirugía, que se hizo para levantar unos glúteos que le colocó mi hermano acá en Lima. Hay chicas que mueren porque les da un cáncer, otras porque las mata el maltrato o el abandono, ésta en cambio, es una Mártir de las Mujeres, muerta casi por mano propia, en honor y gloria de los cuerpazos competentes que los vuelven locos a Ellos.

Dulce María... ¡Presente!

Zorra Decadente

Queridas zorras, aca les envio mi última instantánea, para animarlas a tomar una decisión.

Gracias Sr.Presidente

Corría el miercoles 21 de octubre, estaba retrasada para el trabajo y tocan el timbre, refunfuñando abrí y era un mensajero. Una linda invitación con mi nombre en letra caligrafiada. Pensé que alguien se casaba, pero no. ¡Oh, sorpresa! Era una invitación de la Presidencia de la República.

Tuve mis 5 segundos de Gloria en el preciso instante que iba leyendo. ¡Guau!! Me invitan a mí...!! ¡Qué importante soy! (de pronto se solucionaron todos mis problemas de autoestima).

El Señor Presidente de la República (léase Alan García Pérez) tiene el agrado de invitar a usted a la ceremonia de inauguración de Casa de la Literatura Peruana

¡Guauu! ¡Doble guauu! Figuro entre los escritores famosos, me dije a mi misma... Salté el agradecimiento del propio presidente (of course) y veo la fecha. ¡Oh,no!!! volvieron todos mis problemas, ahora acompañados de una total decepción (todo en una)

Día: martes 20 de octubre de 2009

Hora: 18 horas (hora exacta)

Muchas gracias Señor Presidente, pero para la próxima asegúrese que la invitación llegue un poquito antes, simplemente para poder agendarla, aun no tengo la fórmula para pedirle al tiempo que vuelva.

Bisturi o no bisturi

Ya probe con las cremitas y los masajes,mmmno. No veo el cambio radical que una zorra normal puede esperar, asi que... ¡Ya! Ha llegado el temido momento en que la decision se impone. Por favor, ¡auxilio!

¡¡¡¡¡¿Tengo que aumentarme las tetas?!!!!! 

De nada me va a servir que me des consejos de madre. Primero toma en cuenta mis argtumentos: Cierto, lo reconozco, mis pechereques son chiquitos (glup) Esperé que crecieran por lo menos al tamaño de los de mi mami, pero nunca sucedió. Se quedaron en el camino. Y luego la lactancia solo me dió la ilusión de un aumento para luego reducirlos aun más. Fue terrible, solo otra mujer como yo puede entenderme (una nadadora, glup) Probe con el push up y con los cursos de autoestima, presté atencion al gesto de satisfaccion que le prodigaban mis amantes, intenté hablarles mediante el espejo para decirles que aunque no fueran grandes, eran eficientes y tiernos como palomitas... ¡hasta acepté que mi marido les pusiera nombre! Pero no, nunca están ellas, las tetasas, para marcar las distancias con el mundo que se me pone delante, nunca están para llenar de orgullo mis vestidos, nunca para que yo disfrute de sus volúmenes llevándolas para allá y para acá. 

Cualquiera diría que el asunto está resuelto y que las siliconas son un hecho. Mmmmm, no tan rápido. No me detiene el precio -cada diá más rebajado- ni algun posible accidente, una caída con golpe, que podría  desparramar líquidos infectos por todo mi cuerpo (misma Alejandra Guzmán, qué mejor compañía). Son gajes del duro oficio de ser (ejem) MUJERRRRR. Tampoco me quita decisión la idea de tener que cambiarme el implante cada cierto tiempo para evitar el inevitable rechazo inmunológico. Nada de eso me detiene porque la gloria de tener unos pechazos turgentes que "ellos" quieren  mirar y no pueden, vale por todas las incomodidades

Lo que me detiene es la lista de siguientes cirugías que, o-bli-ga-da, tendría que hacerme después:  hilos rusos para el óvalo facial y los pómulos altos, levantamiento del rabillo del ojo para la mirada felina, inflado de labios para el gesto sensual, lipo para reducir la cintura unos seis centimetros, inflado del dérriere que según exige el buen ver tendría que ser bien grande y altote, rellenado de pantorrillas, corrección de eventuales (espantosas)  estrías... ¿Si soy modelo? No hija ¿Quiero seducir a algún hombre? ¡Menos! Es que tengo una reunión con mis primas a fin de mes y quiero estar regia. Tú me entiendes ¿no?